le blog elevergois

Il y avait ici chaque soir, comme une musique du monde descendant au creux des vallées, après les journées chaudes, un vent étendant son filet de soie léger et qui entrait au cœur de tous les êtres, un vent épicé de notes de résine, de menthe et de fleurs sauvages. Il glissait de sentier en sentier, distillait et raffinait son parfum curieux et entêtant, évoquant la caresse de fées invisibles qui venaient danser et faire leurs rondes entre les haies, sous les sapins, les camphriers, les magnolias, avant de tisser la nuit. C'était comme un bras de chaleur douce sorti d'entre les branches ou descendu des monts, et qui nous enserrait, nous entraînait, nous accordait la caresse du monde avec l'approche de la marée violette de l'obscurité. Entouré de tous côtés par ce baume étrange, on se mettait à rêver à ces assemblées de divinités joyeuses, en regardant les premiers oiseaux noirs, en observant ces teintes de verts, de jaunes, percées çà et là par les bouquets d'hortensias qui tout à coup passaient de l'aspect éclatant que leur donnait le soleil aux tons grisés de la confidence et au recueillement. Ce parfum de vie heureuse et de plantes qui faisait littéralement tourner la tête, était fait du suc de toutes les herbes folles, de l'haleine amoureuse du soir, fait aussi d'un immense amour pour la vie qu'on ressentait rien qu'à l'idée de s'y laisser porter, et il jetait le rêveur dans un état second, semblable celui de Rousseau dans sa barque, détaché de soi-même, et comme entraîné dans un courant de pur bonheur qui se continuait à l'infini. Cette haleine du grand large des collines et des cimes, qui revenait les soirs d'été aux mêmes heures, faisait sentir le monde entier à portée de main, et par les buissons, les sentiers, les ravins, reformait comme un collier de parfums de fleurs et de plantes sauvages, exaltait une joie de la nature originelle qui se moquait bien des routes, des maisons neuves, des poteaux et des câbles tirés partout, et ces autres laideurs dont les hommes s'entourent avec tant d'efforts et de soucis pour chercher le bonheur entre quatre murs.

(par l'amateur des lacs italiens eric levergeois -- elevergois.com -- à noter que le courrier stendhal 41 a publié très aimablement un texte sur l'évasion de Fabrice de la tour Farnèse "pourquoi Fabrice s'endort-il?" --tous droits réservés -- en priorité aux passionnés de la beauté, donc à quelques Happy Few)

Livre Océan ou Livre Symphonie, voici la Grande Biographie de Guillaume Apollinaire par Laurence Campa, spécialiste incontestée des œuvres et territoires esthétiques du barde génial et turbulent, qui de Kostrowistky le monégasque à Apollinaire le visionnaire du cubisme, sut attraper et faire miroiter de toutes ses merveilles le renouveau artistique du XXeme siècle, ses acteurs et leurs courants, qu'il tint sur ses genoux et fit grandir – en bref le livre qui nous conte comment se déroula l'existence composite, baroque, effrénée, opiacée, fabuleuse, pleine d'artillerie érotique et d'artillerie tout court de cet être qui nous apparaîtra toujours entre Rêve et Réalité, celui par qui naquit l'art moderne sous la plume de la critique, et grâce à qui Paris devint le carrefour des novateurs de génie de tous les horizons. Ce livre est épais, complet, et avec la science de celle qui poursuit et augmente l’œuvre de M. Décaudin, (déjà auteure d'une thèse et de plusieurs volumes sur le sujet en l'espace de vingt ans et plus) -- c'est un livre absolument encyclopédique, fouillé, renseigné, annoté avec un souci du détail si implacable que nous aurions peur d'en parler s'il ne nous avait absolument enchantés. En dehors des données connues de tous potaches et badauds, nous relèverons juste quelques scènes, quelques bribes qui nous ont surpris, et vers quoi nous poussons le lecteur candidat à ce festin d'événements où il y a vraiment à se régaler. Armé d'une telle curiosité et d'une telle boulimie de lecture, on s'aperçoit qu'Apollinaire n'eut qu'un seul diplôme de toute sa vie, celui de dactylographe ! On découvre ensuite avec émotion que le grand Whilelm Kostro de la première époque dut terriblement gratter du papier pour gagner son pain (Laurence Campa nous renseigne même sur le contenu du livret d'épargne du poète, en francs de l'époque...) y compris dans des ânerie peu lucratives. La première partie du livre, natürlich, nous fait sympathiser avec l'échec, le grand échec amoureux du Mal-Aimé, etmadame Campa nous fait voyager sur les traces – mais quasiment pas à pas, sans aucun doute, l'auteur a-t-elle fait ce voyage elle-même – d'Apollinaire précepteur de la petite Gabrielle, en Allemagne, pays de promenades incessantes du poète, charmant jardin où les baisers ne poussèrent pas pour Annie Playden, et d'où Apollinaire revint avec l'amertume au cœur du « Mal Aimé », baladin du monde accidenté de l'amour. Tout ce qui suit n'omet aucune rencontre, aucun banquet, (Moreas, Henri Rousseau dit le Douanier, etc.) rencontres et conférences sur la peinture et la poésie, et puis Dalize, et Max Jacob, et Picasso, et Braque, et le vol de la Joconde, et les Futuristes...(le livre contient au moins mille cinq cent noms et même la marque de la pipe en terre de l'auteur célébré, si, si!) et aussi Marie Laurencin, Madeleine Pagès, et Lou et... il ne me manque même pas la soirée où Savinio se meurtrit les doigts sur son piano, ni même une furtive apparition de l'infortunée Mireille Havet. Madame Laurence Campa a le génie de l'investigation scrupuleuse et ultra détaillée – nul doute que ce volume est désormais « la » référence absolue sur Apollinaire et le monde qu'il inventa, suscita, anima, jusqu'à finir brutalement sa vie en artilleur amoureux poétisant au son du canon. Mort de la grippe, mais pas mort à jamais et il devait le savoir lui-même. Amateurs rebelles, magiciens qui sonnez des sonnets aux horizons étirés de la poésie « vingtiémiste » et chantez votre vie aux étoiles, procurez-vous ce livre et retrouvez toute la vie de celui qui prit pour devise « J' EMERVEILLE » – et émerveillez-vous de l'encyclopédisme sidérant de son auteur (auteure) qui nous dit tout sur tout, ou comment sans Guillaume Apollinaire, un seul et Unique être-de-poésie nous manquerait et le Vingtième siècle en paraîtrait dépeuplé.

Collection biographie Gallimard, – près de 800 pages – plus de mille noms et références – illustrations spectaculaires – juste 30 euros pour un tel travail titanesque c'est donné – vidéos de mme L. Campa sur le réseau, et deux émissions sur F-Culture, « du jour au lendemain » Alain Weinstein, dont une ce soir, téléchargeable et réécoutable. Pour réenchanter sa vie, c'est tout ce qu'il faut emporter dans ses bagages avant de le lire plusieurs fois de suite.(Paru le 13 juin 2013)

Par l'amateur  des lacs italiens, ceci écrit non loin des lacs d'ailleurs, et toujours un volume de la Chartreuse (et Alcools désormais) à portée de la main -- eric levergeois - elevergois.com --  [podcast de l' émission] -- (fluxrss): http://radiofrance-podcast.net/podcast09/rss_10080.xml

On ne peut dire que dans l'éblouissement absolu l'emprise d'atmosphère que révèlent les premières pages d'Arcane 17 d'André Breton, avec son élan incantatoire et cette prose de devin qui va soulevant l'air de Gaspésie avec la science de l'alchimiste et du découvreur. Il est difficile de ne pas y voir, ou même y entendre comme l'ouverture d'une pièce de Bartok où genres, couleurs, territoires, sont tous revêtus d'une substance où l'invention du songe donne une vie d'éclats qui fait que le monde se lève ici tout autre. Breton est toujours lumière d'un soleil levant. Il puise par la manipulation aisée des genres premiers, quelque chose que ses mots ouvrent comme des portes de verre, avec la perfection surprenante de la lame qui découpe dans les jeux usuels du sens des embrasures qui font voir et dépasser l'imaginable. Sur ce territoire de baies immenses et d'oiseaux, au-dessus de vastes ressacs mêlés d'accords de teintes prises aux choses, s'élabore un tableau d'aplats tirés du cœur de pierres et d'eaux jusqu'alors inconnus, et la vie du poète appelle des conquêtes en volutes marines lumineuses. Sur quel plan incliné comme un marbre noir coulent et glissent ces instants – cadencés dans cette prose où toute image est sans retour, indissoluble alliage avec son bruit de coffre à secrets– et se déroule le mouvement en surplomb de ces pages ? A la fois aux aguets dans l'antre des anciens navigateurs, renouvelant des traversées de brumes qui invitent à désigner une aube verte et sous-marine de Gaspard Friedrich, la phrase de Breton quand il tend l'arc de sa phrase, saisit des horizons ; il paraît y dompter, comme les dieux antiques courbaient de leur main les vagues, dans un cercle magique qui n'enserre pas un monde conquis mais le débusque et l'enchante – le secret fabuleux des distances et des images, et ainsi, nous nous ne pouvons que recopier, fascinés, entre la mélopée et le cisèlement, cet andante consacré à l'amour : « Grandes orgues de l'amour humain par la mer, de son mouvement tout abstrait s'engouffrant dans la ville, par le soleil de minuit ouvrant, fût-ce dans un taudis, les fenêtres sinueuses des châteaux de glace, par les vertiges qui se lissent les ailes pour se préparer à prendre en écharpe, qui toute la boucle d'un soir de printemps, qui l'écho sans fin embusqué dans un vers ou dans tel membre de phrase d'un livre, qui la plainte d'une étoile de cuivre... » Il faut tout citer. Il faut ne jamais renoncer à vivre de cette poésie qui dévoile et dévaste et surmonte, qui n'a de mot cible que le sacrement du sacrifice ultime, et dont les scènes séparées donnent sur les accidents qui assurent la vraie présence des poètes. Et la vraie présence du monde, alors il est peu de livres aussi vrais pour indiquer la place des nouveaux jours que celui-ci --un livre qui par ailleurs fut écrit en écho proche et lointain des temps de guerre.

(Arcane 17 – André Breton --  Livre de Poche Biblio) -- eric levergeois, elevergois.com-- amateur des lacs et entrelacs italiens et de "ces belles montagnes jouent sur mon coeur.." etc...passant émerveillé de Stendhalie. 

Sur le territoire des rêves qui s'étend très loin au-delà des champs d'étoiles, on se promène, comme un découvreur guettant sur l'horizon bleu sombre l'apparition de terres isolées où se formeront des aubes. Des couleurs bleues montent au ciel comme des flammes où se forment des alliances de tons, repliés comme ceux des fleurs prêtes à s'ouvrir. L'acier et le verre, et la pierre aussi, se mêlent dans la nature sous forme de dessins qui se prêtent au rêve du poète – et il s'engage seul et d'un pas ferme dans cette obscurité où attendent des créations à venir. Quand il saura faire briller entre ses doigts le grain très fin du sable des nuits, quand il fera lever d'un geste des musiques, ou bien révéler le chant des sources par la seule magie de son souffle, de son passage, de son être qui s'étire en tout, il pourra nommer les pays découverts. Mais c'est encore le milieu de la vaste nuit et l'envers du monde ; un silence de houle est là qui ne veut rien oser, et tel un magicien contemplatif, il regarde les voûtes bien dessinées qui relient les sommets des arbres, les sentiers d'un rouge éteint qui s'avancent au cœur des forêts, il voit des montagnes et des fleuves sous l'aspect des anciennes légendes qui se sont tues. Tous les êtres de la nuit ont possédé cette immortalité qu'il pressent, ce but profond des choses, cette recréation du monde qu'il pourrait à nouveau cultiver. Mais ce qui manque à cette grande terre éteinte, ce n'est pas son murmure qui nous parvient comme une écume sonore, c'est un ciel habité de dieux et de déesses, capables de descendre dans les bois, dans les cavernes, dans toute substance vivante, pour y réveiller l'enchantement d'une passion. Il sait que la poésie naissant de tout cela est le réel absolu. Et il se promène, il continue de se promener en guettant dans l'atmosphère grise et profonde un chant pareil à une flûte qui lui prouve que dans leur alchimie étrange, tous les dons de création n'ont pas été recouverts par ce flux et ce reflux monotone d'une mer d'un gris de suie qui ne dit rien et balbutie – sans possibilité de magie.

Par l'amateur des lacs italiens -- elevergois.com -- eric levergeois – tous les textes appartiennent à l'auteur et sont protégés par l'ardeur poétique – qui ne plaisante pas -- et accessoirement par mon colt. Dans l'attente d'autres nouveaux voyages en Stendhalie. ( texte composé à partir d' Une vie de héros de Strauss, et des Métamorphoses, du même)

Bien sûr, nous reconnaissons dans ce beau film l'évocation de la vie d'Aristide Maillol, à Banyuls, en compagnie de sa jeune modèle, Dina Vierny, qui dans les années sombres de l'Occupation, accomplit bien des actes de pur et noble courage, tout en devenant la muse du grand sculpteur. C'est un grand bonheur pour nous de savoir que ce film existe enfin, que les acteurs y sont splendides, et pour célébrer ce film, nous évoquerons une des statues que nous aimons particulièrement:

          LA JEUNE FILLE MARCHANT DANS L'EAU

Quel élan merveilleux dans cette statue ! la puissance légère et le balancement intérieur de tous ces mouvements qu’on ne voit pas et qu’on ne voudrait pas voir, d’ailleurs, sont en action pleine, mais  ils sont comme clos sur eux-mêmes, et dans l’attente de quelque immense libération qui révèlera ce qu’ils sont. Il y a une majesté des formes ici qui délicatement se concentre et rentre en soi-même pour mieux nous faire participer à une expression de la Beauté du monde – qui est toujours chez Maillol, comme dans une série de signes du zodiaque où lire des paradis, le monde de la femme. Intense et sublime beauté parce que parfois, comme ici dans cette jeune fille marchant dans les vagues, elle met en place autour d’elle non une scène de marine ou de plage foulée par un corps aux formes jeunes, mais bien plus sûrement l’univers d’un instant élevé et comme un monde d’intensités reproduites par la démarche, un mouvement tel qu’il est représentable en sculpture, c’est à dire ouvert sur les rêves d’un grand artiste. Car, quitte à nous brouiller avec notre amour de la critique baudelairienne qui résonne en nous comme un bourdon de cathédrale, nous osons dire que la sculpture elle aussi a son alchimie. Et par conséquent ses échappées vers des mondes concentrés, divers, et tant d’horizons où rêver. Oui, Maillol fait rêver, et de statue en statue, on surprend en soi un désir de s’envoler, de parcourir des lieues dans un ciel où tout passage serait aisé, car c’est autant le contour amoureux d’un corps de femme que sa calligraphie inspirée qui nous tient en respect. La densité qui pourrait banalement signifier la marque de fabrique de l’artiste, n’est qu’une première étape, et au-delà, il serait surprenant qu’on ne trouvât pas quelque sérénité légère et fluide dictée par l’humeur de l’artiste, par qui le nu féminin, s’associe au monde pour en devenir une sorte de sonate, de fugue, où se décline la merveilleuse puissance d’exister. Aimer Maillol n’est pas si simple : les statues quelquefois sont lentes à passer sous nos regards, elles sont puissantes, elles dominent, mais il suffit d’en être charmé, au coeur de la pensée de ce qu’elles souhaitent nous dire. Lorsque Maillol affine une taille, donne ce mouvement de branche neuve et fleurie à son œuvre, celle-ci nous chante les moments les plus précieux de la joie d’être au monde – et qu’elle recommence, et qu’elle poursuit. Ces statues nous disent la vie inlassablement, car en chacune d’elle semble palpiter une source, une jouvence surhumaine, toujours jaillissante dans le même mouvement de révélation qu’elles portent toutes. Pour ces joies, pour les multiples bonheurs frais qu’il nous arriva un jour de découvrir sans les comprendre – mais tout ce qui nous parle un langage surnaturel se fait comprendre, comme pour les êtres, quelquefois des années plus tard lorsque les paroles méditées s’éclairent – et aussi pour sa vaillance, sa ténacité, le discernement et la vraie autorité d’âme dont elle fit preuve toute sa vie, nous aimerions dire, en mémoire de cette femme extraordinaire que fut Dina Vierny, dont l’élan hante et  traverse bien des statues, un mot léger, alors, pour elle, délicatement nous déposons devant le piédestal d'éternité cette page de poésie. Et nous désirerions qu’on contemple parmi tant de statues, celle ci : – " la jeune fille marchant dans l’eau ", justement, qui à la vérité est une méditation sur l’ivresse infinie de vivre qu'incarna aussi Dina Vierny.

(Dina Vierny nous a quittés le 20 janvier 2009 -- Puisse ce film, où Jean Rochefort, Claudia Cardinale et particulièrement la jeune actrice jouant la modèle, Aida Folch, sont extraordinaires, réveiller et susciter de nouveau un grand amour pour l'oeuvre de l'artiste, et beaucoup d'admiration pour la personnalité hors du commun que fut Dina Vierny) -- voir toutes les références presse sous le titre "l'artiste et son modèle" et surtout allez voir le film. Une visite au musée Maillol, rue de Grenelle, s'impose  évidemment ensuite, 61 rue de Grenelle Paris -7 ) -- par l'amateur des lacs italiens (elevergois.com  eric levergeois)