le blog elevergois

L’enlèvement d’Europe est une de ces symphonies comme en propose Rubens, dans toute sa disproportion vivace, immense flux débordant brumeux et bouillonnant qui d’emblée dépasse toute proportion et franchit toutes les digues. Avec un génie particulier qui réunit et met à l’unisson les forces tremblantes des scènes mineures encombrées de présences, agitées, frémissantes, saisies d’impulsions étranges et concourant à élargir toujours plus ces dimensions fabuleuses, il se crée chez Rubens comme une mise en scène à grand spectacle -- la terre est soudain en proie à une ivresse sans fin. Il s’agit certes, ici, d’un tableau qui est une copie d’un Titien, la scénographie est la même,mais l’intimité pensée et illuminée de sagesse de Titien cède à la présentation d’un drame de peinture bien différent, et l’on aurait bien droit de dire: «arrière, Rubens tourne!» Les sources de l’imagination se libèrent en torrents toutes à la fois, on entre de plain-pied dans un ordre surnaturel qui, par l’agitation de la moindre parcelle de vie libérée, rehaussée, dépassent nos pauvres forces en ouvrant une sorte de ciel, de cosmos, de croisement sans fin de forces lointaines et saisissantes de puissance qui laissent intimidé et presque apeuré -- comme emporté par la prose hantée de Flaubert sous quelque muraille maléfique et obsédante d’une Salambô où le détail flottant au vent embrase l’ensemble. Le don de la vie en peinture, cette inspiration réalisée et continue qui inspire  à force d’insuffler force et puissance ne va pas sans recouper la mythologie du sujet avec une autre, une sorte de morale de la vigueur laissée au caprice d’une sorte de crue fabuleuse de l’inspiration. La plus petite unité visuelle fait effort avec celle qui est la plus proche, c’est un ruisseau qui se dévide sous nos yeux dans un fleuve qui court, saute, frémit et s’élance, et la première leçon à retenir, peut-être, ce sera  cette violence  de la pensée, égale des plus hautes visions -- retrouvées, réalisées -- de ce que la mythologie ancienne contenait d’effrayant.  Et un tableau comme celui-là tient plus du tragique en action que de l’image.

elevergois -- annexé aux voyages en Stendhalie et aux promenades sur les lacs -- se référer à ce lien: http://www.artliste.com/peter-paul-rubens/enlevement-europe-48.html -- (à suivre...)

Si nous avions un peu peiné pour nous introduire dans les arcanes de Kandisnky -- sur le mode de la perception première, celle qui n'est pas lestée d'érudition à dégoûter de tout -- Serge Poliakoff, peintre qui peut paraître à certains daté d'une époque, fut dès le premier instant une rencontre pleine de confidences, et la sensation bouleversante d'une vie déjà vécue! et notre attention fut absolue, exaltée;  il y eut presque un arrêt infime dans les battements du cœur. Comment parler de cette "Terre Originelle Retrouvée"? Nous voilà fasciné devant ces masses en lutte avec d'autres masses, l' espace maçonné, travaillé, avec des nuances de couteau, de truelle, de craie, de chaux, de surcharges qui divisent les tons et leur donnent une épaisseur qui se dégage et s'allie par rapport à une autre. Et puis, quelque part vers un centre jamais tout à fait exact, voici une ligne  de démarcation, une frontière, quelque chose qui tient des plaques qui s'affrontent sous les plus basses couches de la terre.  On est resté devant, le souffle coupé. Si l'on oriente la question vers le discours sur les couleurs, leurs oppositions, leurs contrastes, voici (en souvenir) un tableau très grand, vu dans une lointaine FIAC,  à plus d'un million de francs disait la vendeuse responsable aussi charitablement que si elle m'eût donné l'heure, et qui était  tout entier travaillé dans des tons de vert très léger et de crème -- et la magie opèrait encore.

Il faudrait penser à des cartes, à des continents qui viennent d'être découverts et replacés l'un après l'autre selon un caprice d'artiste qui pave le ciel de masses nouvelles, ou fait naviguer sur les océans des puzzles tirés d'une pangée qu'il brise à son gré. Il y a quelques années dans notre souvenir, dans le beau et calme musée Maillol -- toujours plein d'un silence de prières et beautés de crypte -- il y avait encore une présentation de toiles de Poliakoff à couper le souffle, notamment le premier à droite en entrant dans la salle: concert de bleus n'étant plus du bleu mais des grès, des granits, des aubes laquées, des sillons et des champs bleus de crépuscule, bref, tout un arc-en-ciel de bleus se joignant et se disjoignant avec les mêmes mouvements de glaciers qui luttent, le cœur de la lumière d'une couleur forçant sur la tonalité de sa voisine pour que l’œil la recouvre et s'en sépare selon ce qui est pour nous un mystère -- et aussi une obsession infranchissable. On est toujours bouleversé par le grain matériel de ces couleurs, leur insistance séculaire d'icônes ou de dolmens et qui cependant bougent ou bien aspirent à des rencontres, se poussent, s'attirent, luttent, se divisent et se joignent dans l'unité. Il y a quelque chose qui émeut et qui vient d'une profondeur des temps. Il ne serait pas inapproprié ou aventuré, d'ailleurs, de dire que toute œuvre importante conserve, sans qu'on sache exactement laquelle une mémoire, et une mémoire qui inspire. Un grand tableau, disons-le aussi, vient à nous, nous occupe, nous hante, s'impose et nous inquiète -- seulement, si grand que soit l'artiste, ce ne sont pas tous les tableaux qui assènent leur point d'interrogation massif, leur déploiement de fresque, leur décor étagé de toutes les profondeurs de  plain-chant et d'orgues, et qui nous jouent leurs plans sonores en nous saturant d'une émotion qui balbutie pour trouver ses mots. Probablement, les puzzles de continents colorés de Poliakoff ont créé et signé d'emblée un espace imaginaire qui attendait en nous, et à bien des égards, ils ont scellé une union sacrée (au sens ou Malraux emploie ce mot) qui indique une voie, une réalité autre qui est la vraie au-dessus de la fausse, et qui crée une possession totale.

Aimer ces éclats de pierre sur toile, ces plaques de marbre sombres clivées, ces pastels, huiles, estampes, refondus dans des couleurs d'alchimiste -- car la préparation des couleurs à la main, préalable connu chez cet artiste, entre sans doute dans la sorcellerie de ses œuvres -- c'est d'abord assister à de puissantes unions où les tonalités reviennent d'un ailleurs pour installer sous nos yeux ce qui est retable, lumière d'un être profond des choses, superposition "plane" , si l'on ose dire, de mondes dissociés qui relient des abîmes derrière cette banquise colorée qui colle irrémédiablement à l'âme. Et puis, si l'on est trop hanté par l’œuvre d'un peintre sans arriver au bout de des peines et en y usant toutes ses plumes et tous les arpèges du  "beau style", c'est qu'il y a encore plus, et qu'il faut aussi renoncer , dire de temps en temps que c'est un mystère trop profond qu'on ne sait pas sonder, et qu'on frappera toujours à cette porte sans qu'elle s'ouvre --dans l'amour des arts, il a aussi une admiration si proche de l'amour tout court qu'elle demande non des mots mais du silence, ou pour l'avenir peut-être, des mots de silence dans langue inconnue que nous n'avons pas encore trouvée.

Cela se passait disons, vers...1970, après les guerres du siècle.

Jules était camarade de collège, de révisions, de Jim le dégingandé qui élaborait des théories scientifiques en grandes phrases latines. Ils n’étaient pas faits pour s’entendre, ils étaient comme nés en même temps, de deux mères ayant  des pensées  communes. Aussi étaient-ils plus qu’amis, et comme jumeaux en débats interminables sur la révolution.

En attendant qu’elle arrive, ils prenaient soin de regarder par la fenêtre si le grand soir arriverait, et ils couraient les filles -- ou plutôt la beauté. Les femmes,  la beauté, les cheveux, les formes, le nu, le vêtu et le dévêtu avec tous ses degrés, étaient matière à vertiges. Jules allait droit au but, heureux de perdre ou de réussir, il fallait qu’il fasse. Jim allait plus lentement par certains longs méandres par où, comme infusant dans le profond liquide des théories, passaient ses décisions toujours mûries. Et puis, arrivaient les grandes questions des jeunes hommes: blondes et brunes, latines ou nordiques, intellectuelles ou lascives, tout cela nageant dans les débris du big bang féministe.

Jules avait grandi dans un pays latin où pesait la religion et les intrigues de couloirs sombres -- Jim, lui, croyait à Voltaire, Rousseau, Montaigne, Marx et accessoirement aux épaules nues qui s’exposaient au Luxembourg. Il croyait aussi, très naturellement, à la magie du verbe. On fumait, on buvait, on portait des vêtements copiant des tribus, tandis qu’eux avaient pris le virus du dandisme dans un voyage à Venise payé par la mère de Jules. A vrai dire, ils n’en revinrent jamais: Jules fit là-bas la conquête d’une belle architecte, et Jim s’enticha de la fille d’une comtesse lors d’un dîner prié qu’ils obtinrent en vrais escrocs. L’une était blonde, l’autre brune et Jim s’évertuait à redire que les brunes sont plus proches du masculin, réelles, et les blondes irréelles.

La discussion qu’ils eurent au retour sur les mythes soutenant les deux genres de beauté fut épique. (la suite, ce sera ensuite)

Par un amateur des lacs italiens elevergois - le blog elevergois.com -- eric levergeois -- au restaurant stendhal sur le ramo del lago di Lecco.

Ils viennent de plus en plus souvent à nous,  ces livres projets, livres-boîtes-à-souvenirs- ou meubles à tiroirs de sensibilités estompées et revécues,  herbiers du Temps Retrouvé à peine secs, dont la simple parution nous fait penser que le vie avant 1960 exista et eut une suite, ce qui est déjà un exploit.

Au premier alignement des grains de ce «sel de la vie», on hésite un instant, puis derrière ou entre l’aspect évident d’un certaine mémoire des sens qui ne ment pas, on voit se dissiper la brume d’un style qui se répète pour y retrouver les accents de (pardon de reprendre ce titre) «Tout un monde lointain» comme une réminiscence de Dutilleux pensée différemment. Et dans la boîte à ouvrage de ce livre, on s’aperçoit que reparaissent des sensations millésimées, des souvenirs estampillés de films, des chocs de civilisations présentés à mi-voix-- sans oublier, le côté cinéphile: ainsi pour noter l’aspect gauche de Henry Fonda esquissant un pas de danse sublimement maladroit dans My Darling Clementine de John Ford, sorte de détail sur quoi la mémoire roule, a roulé plus d’une fois comme une lame pour s’affiner.

Retours de voyages, ethnologie, pays auprès desquels notre mode de vie oppose la grandeur de son vide sans limites, parfums, sons, et aussi des pierres blanches dans le jardin de ceux qui le savent aussi: la course de Trintignant autour du port de Nice et dans La course du lièvre à travers les champs, oh, oui! -- nous voici dans le déroulement d’un fuseau de mémoire d’où le fil se tire avec des choix simples et soudain des soies beaucoup plus fines, permettant de s’interrompre et de recommencer. D’ailleurs c’est ainsi, (à moins que la sibylle d’un magazine féminin à grand tirage impose aux gogos le mode d’emploi de ce livre), c’est ainsi, dirons-nous, en cherchant quel usage sensible de ces fragments, de ces ligaments ténus avec lesquels on trame sa mémoire, en les sélectionnant un  par un, qu’un lecteur-passant, croisant ce livre-passager qui va d’un bon pas en mâchonnant les avoines folles du chemin, qu’on découpera chaque sensation-souvenir pour la coller ou pas dans son herbier personnel. Car la sensation a un destin, qu’il s’agisse des chats dans les paniers ou des Rembrandt, dont malraux nous a dit un jour qu’ils avaient le même principe.

Ce livre est une collection de  moments à expérimenter pour en essayer un "usage du monde" à soi, l'échanger avec ceux que l'on pense être des amis, et qui le sont sans doute par quelque signe de reconnaissance croisé dans ces sentiers. Fugitifs, à demi effacés, nostalgiques à la façon discrète d'un Fauré, et donc bien dans la lignée du je-ne-sais-quoi qui reste bien depuis qu’un certain philosophe nous l’a révélé, l’infiniment grand de ce qui paraissait transitoire.

Le Sel de la vie -- Françoise Héritier éditions Odile Jacob -- 6,90 euros -- elevergois -- eric levergeois --  adorateur impénitent des lacs italiens entre 1800 et 1930 -- et au-delà.

Après avoir récensé le très beau disque d’Alexandra Silocea dans Prokofiev, une curiosité retrouvée nous a fait arpenter les rêveries des plus grands interprètes ayant joué cet artiste, et nous avouons, devant la pétillante, transcendante et sidérante version de Guilels dans la sonate n° 3, qu’un transport d’émotion nous interdit presque d’écrire.  Comme souvent Prokofiev est tonique, bondissant, tellurique, russe pour tout dire! rassemblant tout un courant d’énergie humaine devenue tempérament et fulgurance, car ce morceau de huit minutes est de la foudre, même si jeux et confidences et rumeurs mélancoliques, et parfois hautes notes  détachées, créent des éclaircies de calme dans l’allant de la virtuosité vertigineuse qui bouscule tout.

Que d’avenir dans cette musique! que d’intuitions dans ce morceau presque venu des sommets pianistiques, vraie pièce de roi pour les plus grands virtuoses! A n’en plus jamais douter, Prokofiev est un animateur puissant, mais aussi un univers qui se récrée, s'engendre et se féconde, et sa musique aux thèmes reconnaissables par leur parenté et leur unité, découle d’elle-même,  présence et jus vivifiant d’une grappe captant soleil, danse, folklore, rythme obsédant qui tout à coup se surpasse jusqu’à des explosions maitrisées et si lumineuses pour la pensée. Quel voyage, quel bonheur, quelle extraordinaire traitement de cette force d’un  nouvel  homme  centaure moitié homme et moitié piano!

Ce qui nous subjuge ici, avec bien sûr les miroitements chromatiques qu’en tire un Guilels impérial et maîtrisant tout, c’est la curieuse logique des reprises de thèmes, des chemins en lignes brisées qui parfois sont contigus, puis comme juxtaposés, et sont cependant l’art quintessencié de Prokofiev: des salves de notes illimitées; comme physique s'élévant d'un bond jusqu'au ballet souverain,  un tête -à- tête de défi avec les possibilité du piano, qui  aboutit à une sorte pyrotechnie apparente qui a l’air de s'exténuer -- puis le compositeur puise en lui même un trésor inestimable de joie, d’exutalation jamais gratuit ou morbide, dont il sort comme en projetant l’ instrument dans des courants de douceurs fragiles qui font patte de velours, caressent, apaisent, préparent au prochain éclair avec cette rêverie -- décidément, comme nous l’écrivions à Mme Silocea, il y a un lutin shakespearien plein de tours dans son sac, un Puck, un Ariel, un Prospero voleur de magies chez Prokofiev, et bien d’autres mystères -- tellement que cette sonate mériterait un poème en prose ou même un livre entier. Que peut-être nous allons faire tant ce compositeur nous émerveille par le ballet fulgurant de ses notes sur le clavier décidément transfiguré.  

(suite de cette Proko-fièvre  très bientôt dans ces pages - le disque d’A. Silocea à qui nous devons notre réveil pour le grand compositeur est sur amazon, sur france Musique, et sur amazon.co.uk (disque AVIE) -- bonne écoute! -- eric jean levergeois - elevergois) -- pour Guilels, you tube et en couleurs, c'est comme ça sans doute une seule fois par siècle!) -- le blog elevergois - eric levergeois, rêveur des lacs italiens.