le blog elevergois

Si certains entendent parler de pelisse rouge, nul doute qu’ils me verront repasser, avec  mes gros sabots normands, sur telle plage où Flaubert ramassa la précieuse étoffe-talisman de son cataclysme absolu, le fameux manteau de l’inconnue splendide dont la vision le foudroya, tel le promeneur voyant soudain une déesse vêtue de sa peau humide sortir des eaux . Cela donnera plus tard la vision par quoi s’ouvre l’Education, sur ce bateau de la Ville de Nogent où l’apparition de Marie Arnoux produisit le même effet, dans une scène plus complète mais bien plus figée. C’est la distance de l’esquisse au tableau. «Je n’ai eu qu’une passion véritable...» confie l’auteur. On le croit volontiers lorsqu’on suit le parcours panoramique de ce court récit et l’accumulation de notes dorées, et même brûlantes: le soir descend  sur la mer, l’heure exquise s’approche et le sable scintille, la marée frôle le manteau de femme d’une écume capricieuse, les derniers ébats des baigneurs animent la plage.  C’est une sorte de modèle de peintre ou de femme née d’un rêve d’artiste qui vient le remercier, et voilà qu’un monde commence -- mais rien n’interdit de penser que Flaubert vit dans ces lignes un bonheur d’écriture qui n’a rien d’idéalisé. L’écume, le mouvement de ce corps de femme entre les vagues, «l’eau qui tombe de ses habits» et jusqu’à la trace de ses pas dans le sable sur laquelle il pourrait pleurer quand la mer les efface! le voilà absolument hanté par la sensualité de cet être aux traits orientaux que son regard consume et consomme à sa manière. Le grand mot est lâché: «J’aimais». On doutera un instant de «la sensation toute mystique» devant «ces magnifiques cheveux noirs qui lui retombaient en tresses sur les épaules», à la lecture aussi de : «on voyait des veines d’azur serpenter sur cette gorge brune et pourprée» , sans oublier «le duvet fin qui brunissait sa lèvres supérieure» et quelques autres coups de brosse par quoi notre auteur sensible aux accents forts refermés sur eux-mêmes et complets, décrit dans sa totalité non une rêverie, mais  une possession intégrale dont il reviendra pas. Et il nous semble à présent que ce n’est pas tant cette belle femme unique et splendide qui est émouvante, mais ce malheureux jeune homme ravi dont le coeur se brise et saigne, dans un tardif après midi d’eaux, de bains, de soleil, de bonheurs trop grands pour être vécus. «Je me sentais  nouveau et tout étranger à moi-même, une voix m’était venue dans l’âme» -- «Une voix m’était venue dans l’âme». Ici, le lecteur reste un peu interdit par le tour étrange de la phrase (nous parlons du lecteur qui a connu des passions, bien évidemment). Tout cela est émouvant. Il y a dans la littérature des moments qui ne sont plus simplement du style, mais où  perce une douleur et une joie infinie qui déborde l’étonnement voulu par la phrase elle-même...Allons! si nous repassons par cette «Picardie» imaginaire qui en réalité était Trouville, nous ne manquerons pas de nous arrêter pour y chercher le souvenir d’un embarquement pour Cythère intime et tragique, et si la vue de quelque étoffe écarlate passe par caprice au loin, nous penserons que c’était par là qu’eut lieu cet émerveillement, ce trouble, ce naufrage... Puis nous rêverons en mâchant l’herbe amère et douce du souvenir, comme dit le grand Shakespeare, nous rêverons de bonheurs trop grands et de femmes sublimes.

Par l'amateur des Lacs Italiens foulant pour une fois quelques grèves brumeuses -elevergeois.com- eric levergeois. On se rapportera au texte qui est disponible en poche garnier - Flaubert n° 581 dans toutes les bonnes Librairies, comme Tschann, par exemple-- elevergois.com - tous droits protégés par mon sabre.

Il y a dans le long chemin des goût musicaux, des toquades et des pluies de sons dont on ne prend la mesure qu’avec l’âge et qui peu à peu deviennent un récit personnel, une fresque dont on devient le personnage qui se promène à son tour dans le paysage rêvé du compositeur. Sans trop bien connaître le folklore russe ni l’œuvre du peintre à qui ces Tableaux sont dédiés, il s’ y déploie, à mesure que l’écoute s’affine et bat la campagne au gré des variations de timbres et de l’excellence de l’interprétation, un grand sujet capricieux, carillonnant, traversé d’élans de kermesse que les «explications» fournies le plus souvent n’épuisent pas. La fameuse lenteur du pas de promenade, sa cadence, ses notes parfois pleines de lueurs lointaines, tirent le texte vers des mélancolies intenses. D’autres morceaux accumulent campagne, icônes, ciels, constructions, joie, volée de cloches et toutes sortes de visions composant une narration imaginaire chevillée à mythologie de l’univers russe avec des audaces, des violences, des bouffées de chants, prières, de lourds accords appuyés avec une espèce de martèlement qui sortirait d’une -- ou de mille -- scènes d’icônes qui soudain se mettraient à parler en vieux russe, bref il n’ y a pas une maille du texte qui n’éveille à la lecture d’une fable que nul n’a encore transcrite, mais qui défile comme un récit à la veillée ou un aimable conte de sorcière -- ce serait un défi bien amusant que de jouer à faire la troisième (ou quatrième?)  transcription de cette partition tirée de tableaux, qui deviennent musique de piano, puis musique d’orchestre avec Ravel, et pourrait bien revenir aux facettes de diamant originel sous forme de texte explorant les suggestions, les chemins, les sentes, les haltes, les sujets d’origine et finirait en conte, en récit. Un récit virtuose tour à tour enthousiaste et morose, puis éclatant comme une fontaine grandiose ou un hymne rempli de mille soleils, quand arrive cette géniale porte de Kiev finale, qui est comme l’arc de triomphe éblouissant de cette histoire filée par Moussorgsky -- passer sous cette porte, à la fin de la pièce, est comme être entraîné dans une procession magique de costumes, un film, un chapitre, un livre, le point culminant d’une cérémonie, un bonheur que le ciel qui s’ouvre semble venir bénir  en carillon follement sublime!

(par l’amateur des lacs italiens eric levergeois elevergois.com -- notre version de réference est celle de Richter à Sofia, la bien connue, mais nous ne sommes bien sûr pas sectaire --) elevergeois.com

J’aime ces eaux tranquilles surtout le soir,  quand la vie semble se taire, s’interroger le temps d’une seconde infinie, et qu’un flux de sentiments vagues suspend l’attention vers un point unique. Des reflets de rouge comme une poussière de cendres mal éteintes tracent des éclats de nacre sur cette soie liquide que rien ne fait trembler, et cependant l’eau métamorphosée suscite un élan d’espoir et de tristesse. Souvent, me revient comme en songe la phrase de Rousseau si sublime dans sa Cinquième Promenade: «...plongé dans mille rêveries confuses mais délicieuses, et qui sans avoir d’objet bien déterminé ni constant ne laissaient pas d’être à mon gré cent fois préférables à tout ce que j’avais trouvé de plus doux dans ce  qu’on appelle les plaisir s de la vie.» Sur cette vue du ciel inversée devenue miroir des rêves, aucun départ ne paraît plus possible. Solitaire au fond de la solitude la plus douce, je pourrais accumuler des mots semblables à ceux du rêveur retiré au sommet de son être: ravissements, extase, et puis ce paragraphe qui commence par: « Quand le soir approchait, je descendais des cimes de l’île et j’allais volontiers m’asseoir au bord du lac...» car il me semble retrouver comme une photographique d’un état de l’âme où tout le temps s’égare et s’épuise dans le passé et l’avenir réunis. La légèreté transfigurée de ces rives suscite des tourbillons de passion éperdue vers quelque sonorité particulière et surgie d’un monde inconnu qui joue ses notes les plus graves -- attirante par son aspect musical aux fonds sombres de cordes qui m’enserrent et dès lors, absent de ce monde qui s’éloigne, absent de tout et présent à tout par le miracle continué de ce paysage, étonné et renaissant, entraîné par une sorte de fusion avec des présences innombrables, je vois cette idée triste du soir étendue comme l’essence révélée de tout ce qui vit. De tout ce qui peut vivre.  Et surpris par ce drame, il me semble qu’avec le poète italien de l’Infini, je sombre à mon tour corps et biens dans ce silence, et qu’ humblement naufragare m’è dolce dans cette immense vision --  et je suis simple poussière d’eau portée au hasard des vents par l’heure exquise qui diminue, meurt, et lentement s’éternise.

Par l'amateur des lacs italiens et pour rappeler de faire un petit tour par les Rêveries de Rousseau, c'est le moment où jamais -- eric levergeois -- elevergois.com. Ecrit devant les îles Borromées, juin 2012 --

C’est un petit matin bleu de lin comme le lac et les vents tièdes du matin en répandent en graines et poussières sur toutes les collines et sur toutes  les rives, et ces petits golfes aux airs d’Atlantique paisible ou de baie de l’Estaque surgie avec l’aube. Notre aube sur les lacs: c’est la pâte mobile des eaux qui se soulève en rythme, ne frémit pas encore, et s’y dessine déjà le grand déploiement des palmiers, des agaves, des rochers humides, et tout au bord de ce jour qui renaît, avec au fond de l’âme étonnée et hors d’elle, un lent adagio qui réunifie le paysage sortant de la nuit. De grandes îles d’azur mêlées de bleu d’aquarelle instable et fragile dorment encore: on le voit à l’aspect rêveur de ces sables égrenés sur l’eau qui sont des lointains d’ocre et de dunes qu’aucun vent ne vient agiter.  A l’est des reliefs de la Suisse, enchantement stendhalien par  les hauteurs discutant de passions à venir avec le ciel; à l’ouest, Côme, ses rives intemporelles à peine quittées par des personnages qu’on imagine romanesques ou venus rêver de mélancolie. Tout existe et rien n’existe dans les petites heures du jour que trame un mouvement lent de cordes, de sons graves, tout intérieur, d’une beauté inconnue si proche de la musique avant de se développer, qu’elle semble être une prière pensée mais non dite.  Que fois, au seuil de ces journées d’enchantement, les variations de teintes d’outremer, de cobalt, de couches à peine filtrées plus claires peut-être déjà données par les fleurs, on éveillé l’idée d’un point du jour qui marche majestueusement dans ses métamorphoses! Et les courbes les plus caressantes des montagnes presque montant des eaux nous ont fait rêver de transfiguration, et promis plus que la vie ne peut donner, bien plus! l’éclat de tous les mondes enchanteurs possibles et leurs fables errant sur l’eau, comme les livrets d’opéras, multipliant les légendes où se perdra le poète pour augmenter sa joie.

Autre vision matinale de Stendhalie -- pensées rêvées sous forme de premier mouvement de quatuor, ou sur l'envers de L' Elégie de Fauré (par Tortelier, of course) -- encore et toujours par inconditionnel des lacs italiens - eric levergois - elevergois.com- juillet 2012 - to the very few happy few -