le blog elevergois

elevergois nous transmet :

" Ravi de lire Baudelaire, Chateaubriand, Mallarmé et autres raffinés orfèvres, ou ciseleurs méticuleux et passionnés de la langue, nous avons trouvé par pur hasard (quelle n'était pas notre ignorance !!) un court texte de Huysmans, acheté à la Librairie DELAMAIN (les lettrés reconnaîtront) un vieux volume contenant des scènes de Paris, parmi lesquelles se trouvait "CHEZ LE COIFFEUR", un texte absolument hilarant, comique, grotesque, comment dire? c'est le genre de morceau qu'un lecteur sur scène (du genre de Maître Lucchini) produirait comme vrai morceau de bravoure. Il y a dans la prose de Huymans toutes sortes de joyaux, pierres rares tirées du fond d'un galion englouti, et qui ressortent (ce sont des mots, bien sûr) avec des facettes inconnues, et puis cette façon mordante, hardie, tordue, rincée, blutée (comme il aime dire) qui emporte dans des régions de la sensibilité littéraire qui nous étaient jusqu'à notre huysmanomanie, absolument inconnues. J'ai trouvé chez un auteur dont il "descend" en droite ligne, cette expression: "une des plus rares sensations que le faible instrument du litterateur puisse coucher sur la neige du papier" -- je cite de mémoire, pardon. C 'est franchement ça. Et le fameux voyage dans la lune, (salué par André Breton), que Jacques Marles, son héros, entreprend soudain au milieu d'une cambrousse paumée, qui est dans EN RADE! quel débordement d'intuitions boursoufflées! Bien sûr, vous me direz qu'il faut mentionner A REBOURS, le genre de livre qui, comme chacun le sait, est toujours à relire, à rerelire à l'infini, devant sa cheminée plusieurs hivers de suite (et méfiez vous des conseils des universités, je vous l'aurai dit) , rien de détourne autant du sens charnel, vivace et coriace d'un texte vraiment grand. Pour la scène du coiffeur  je vous mets un lien qu'on me transmet, j'espère qu 'il est bon https://www.anthologialitt.com/post/le-coiffeur-par-j-k-huysmans -- sinon vous avez les editions Sillages (les habitués de café - Les soeurs Vatard - En ménage) -- prosateur grandiose ce Huysmans. Nous disions autrefois à nos étudiants: "ne cherchez pas les oeuvres, ce sont les oeuvres qui viennent vous chercher". Et bien voilà, la vie des arts c'est comme l'amour, il y a quelque part une nouvelle espèce de création qui vous attend, ne vous pressez pas, promenez-vous, laissez-vous emporter dans le courant de la vie, soyez attentifs et curieux, car la Vie a toujours plus d'imagination que tout ce que vous pouvez imaginer. On doit préciser pour les âmes sensibles que Huysmans était un peu écoeuré (beaucoup même) par la vie moderne. Célibataire endurci qui lève des filles,  et admirateur du chant grégorien, en plus de cela. Et trop tenté par la chair, il se dirigea lentement vers la religion comme le montrent assez les texte de En Route et La Cathédrale. Ca n'est pas une partie d'enthousiasme béat, certes non,  que de lire Huysmans, mais la palette de tons rarissimes et de nuances de son art verbal nous laisse sidérés; quel luxe de mots inouï !! Quel alcool fort, cette lecture, diantre! A vous de voir. A consommer avec modération, du moins au début. "

J K Huysmans est publié en Pléiade, et surtout Folio, Sillages, et Garnier Flam

Dicté de son île bleue par elevergois.com

Madame,

A présent la postérité vous a donné raison dans votre entêtement et le considère avec toute l austérité qui convient à une heroine qui s attache à la vertu....(l auteur reconnaît que il ne sait pas mettre en forme sur cet appareil, il conviendra donc d attendre une version « mise en forme selon les règles ») l amateur des lacs italiens et de la chère Stendhalie cale devant les affres du numerique. 

Albertus se sentait comme un descendant littéraire de Proust, de Stendhal, de Balzac, et il avait durant l'adolescence developpé une attirance folle pour les femmes évoluant dans un univers de distinction -- d'ailleurs plus rêvée que réelle -- soit qu'elles fussent des personnes recomposant pour son imagination de vrais traits d'aristocratie et de finesse, soit qu'il les eût simplement tirées d'une rêverie venant de ses lectures de textes pas très conformes au rythme et aux signes matérialistes qu'affichait la fin du siècle écoulé. Il ne pouvait se séparer de cette espèce de quête: disntinguer dans l'océan des rencontres possibles un  être miraculeux et élégant,  en devenir fou, puis la poursuivre d'une manière éperdue. Naturellement, comme critique, amateur d'art, journaliste indéfinissable,  voyant naître au bout de ses doigts une sorte de talent littéraire qu'il moneyait parfois, (et par ailleurs se composant un personnage plutôt séduisant), il avait ancré sa passion (et plus souvent son chagrin d'ailleurs) à la destinée de plus d'une jeune et jolie bourgeoise, vêtue et parée comme il convient, et qui souvent le rejetait après quelques semaines avec mépris. Ce que décrivent les romans avec force détails au sujet des femmes abandonnées, il l'avait vécu lui, de nombreuses fois,  comme si toute aventure brisée qui le laissait blessé dans sa crédulité et son orgueil, était une campagne marquée par un échec âpre et douloureux. Il s'en relevait, mais sombre, l'âme creuse, déçu de l'univers entier; il était décidé à recommencer en sombre calculateur, mais rien n'y faisait: la lumière qui nimbait du haut du ciel la future fée avait le pouvoir de tout effacer, de recomposer l'échelle menant jusqu'aux nuées, puis, le jour venu, il en retombait avec perte et fracas. On parle des chagrins d'homme en les évitant, et la littérature, mis à part quelques oeuvres, ne nous renseigne pas beaucoup sur ceux qui, par les douleurs de la naissance, deviennent un peu des  aventuriers de l'amour (qui semble être devenu de nos jours une affaire de gymnastique, enfin passons) mais il existe des êtres qui ont, pour ainsi dire, la poitrine couverte de décorations et de distinctions signalant des "victoires" sur la peine et la tristesse; ce sont en réalité des défaites dont on croit ne pas se relever -- et dont pourtant avec le temps, on se relève (.../...) à suivre

par elevergois eric levergeois -- l'amateur des lacs italiens stendhalissime esprit qui poursuit ses séjours sur les rives enchantées en lisant son Dante et ses classiques -- tous droits protégés par mon colt -- 

On le voit, Albertus aimait son amie au-delà de toute possibilité concevable et sa perception des êtres, la manière dont il recevait l'amitié sincère et les offres de sentiments nobles (comme l'attention de son amie Caroline) devenaient parfois invisibles, incapables de traverser le mur de sentiments qui l'emprisonnait. Le monde des personnes dignes d'attention s'évanouissait. Excepté lorsque dans la foule des passants, parfois, un mince détail le tenait en arrêt de façon brutale : c'était dans la courbe d'un front, dans la coupe de certaines bouches ou quand le vent agitait en frissonnant une chevelure, c'était un rappel de la personnalité adorée qui lui apparaissait.

Une promenade dans un musée, les transports publics ou les aéroports lui offraient brutalement un indice ; alors il tressaillait intérieurement sans savoir pourquoi, puis les secondes passant, la ressemblance s'imposait, comme on cite le passage d'un auteur connu qui soudain nous revient en entier : cette démarche, ce détail du visage aperçu même de trois quarts, lui montrait une légère réplique des traits intériorisés de sa divine amie. « Pourquoi donc ainsi s'attarder sur la démarche de cette personne qui traverse une avenue, ou de celle-ci qui prend un taxi ? » pensait-d'abord, tout à sa surprise. Puis le lien s'imposait d'une manière irréfutable. Et il passa ainsi des années à « reconnaître » sans le vouloir, des détails épars et disséminés – comme il nous arrive de repenser par pur hasard à un parfum ou à la coupe d'un vêtement. C'était un signe qui lui rappelait Dolly, c'était l'évidence, une rime recommencée de leur poème.

Et il se disait que ces signes,tout ce qui concernait cette femme, devaient s'être ancrés à la manière dont les savants botanistes ou les archéologues font malgré eux le rapprochement après avoir étudié, comparé, croisé des pistes et des preuves pendant des années sur une question compliquée, remontant à la nuit des temps. Et il devait se rendre à l'évidence. Le détail en question venait d'elle. Etait-ce parce qu'il devait sans cesse l'attendre et la guetter dans des conditions d'anxiété, était-ce le frisson douloureux de leurs retrouvailles? Il en arriva bientôt à se dire qu'il était vraiment hanté, qu'il aimait si passionnément et qu'il vivait en son absence de si longs moments de « paradis perdus » que son âme les avait collectionnés, qu'ils s'étaient imprimés en lui de façon ineffaçable, irrémédiables. Ainsi fonctionne la mémoire supérieure de l'amour, un émerveillement attentif et constant qui double la mémoire qui est volontaire, celle qui s'applique aux études, aux tableaux, aux livres.

Par hasard ou caprice, quelques rares femmes portant ces mystérieux signes distinctifs, ceux qui étaient indispensables à son équilibre, à un bonheur qu'il plaçait – ou qui se plaçait de lui-même – au-dessus de tout, se manifestaient dans la vie courante.. Il y voyait la preuve que son cœur abritait un immense amour dont la partie exprimable avait ses mots, ses phrases, ses contours, mais bien au-dessus de tout cela, il y avait comme une puissance d'icône, l'élan d'une prière, d'une adoration capitale. Ces ressemblances inattendues glanées dans la foule le mettaient dans un état étrange ; il ne suffisait pas à cette femme d'exister et d'être retrouvée quand ils se rencontraient; il y avait bien plus; tout comme on parle des souvenirs matériels, bijoux, objets, boucles de cheveux ou photos, il existait d'autres signes surgissant au détour d'une rue; et il se disait, qu'une telle forme d'attachement, lui qui était certain de l'aimer follement, se perdaient dans d'autres signes innombrables comme dans une sorte d'histoire avant l'Histoire – et aussi que cette passion avait entièrement envahi sa manière d'observer, de sentir, comme on se souvient d'une sœur, d'un être dont on a été proche pendant des années ; d'un cœur dont la vie peut nous séparer, mais dont on ne possède que la moitié, la moitié d' un cœur unique pour deux – ce cœur qui une fois disparu manque à jamais.

par l'amateur des lacs italiens qui rêve et songe à la Stendhalie des rives de Côme et autres sites voisins, et lit-relit-rerelit pieusement la divine Chartreuse (dont Calvino a dit que c'était le roman absolu, d'ailleurs) eric levergeois -- elevergois.com fecit.

(une dizaine de pages plus loin, of course)

Il se retrouva bien assis dans la salle de concert, sans pouvoir rien entendre. Les places avaient été procurées par le maître en personne ; cependant Albertus était agité, et il sentait en lui l'écho d'une tempête. Il observa les attitudes un peu patriciennes du pianiste : c'était le type de personnage qu'il  avait imaginé, aussi raffiné que le noir brillant de son habit de scène, l'air mondain, très distingué. Il arborait une chevelure artistement bouclée, teinte précocement d'une couleur argent trop voyante ; cela lui donnait l'air d'un marquis très inspiré mais surtout hautain. En y songeant davantage, Albertus s'interrogea sur cette espèce de rival. Certes l'histoire familiale de Dolly, qui la reliait à Vienne, à Prague, avait pour écrin ces grandes familles se recevant pour se donner, entre amateurs éclairés, des quatuors, des récitals, jouer les partitions de jeunes génies ; ce genre fin de siècle pouvait se poursuive dans d'autres lieux, jusqu'à nos jours ; très probablement, Max de Rhodes n'était pas simplement un ami de collège de sa divine amie – Albertus se vit un instant ravalé au rang d'amoureux secondaire, lui entrant par la petite porte de service, tandis que d'autres soupirants bien nés, eux, avaient droit à la grande porte, celle qui donne sur l' Unter der Linden local. Je devrais être sur la scène en train de tourner les pages de sa partition, se dit-il, un peu énervé. 

Mais il restait hanté par le coup de fil angoissé qu'il avait reçu ; Dolly était -elle menacée, pressée par les insultes et les reproches – à la vérité bien motivés – d'un Charles-Edouard exaspéré ? Que pouvait oser un homme digne poussé à bout ? il déciderait de la mettre à la porte ? de la priver de son fils ? Son imagination battait la campagne. Tandis que  l'homme sur la scène jouait son programme, Albertus, lui, en entendait l'aria, comme les professeurs de musique disent au conservatoire de « lâcher son intrument », de chanter l'air au fond de soi pour le posséder dans le cœur. Tout ce qu'Albertus réussissait à chanter en lui-même, c'était qu'il aimait cette femme follement, et qu'elle était la préoccupation unique de sa vie. Et  comme cette passion cachait tout le reste, il demeura convaincu que Max de Rhodes, si grand qu'il fût, ne comptait pour rien ce soir-là. Dolly arriverait tôt ou tard avec un message, mais à quel moment? 

Albertus était pour son malheur un imaginatif, un esprit romanesque attardé, et même dans les actes courants, il optait pour la solution que proposent les récits  poétiques et les drames. Il ne percevait que la partie lyrique et enlevée des histoires d'amour ; hors des sphères élégiaques, des longs couloirs de musées qu'il arpentait sans cesse, de l'inspiration que lui donnait l'art et qu'il plaquait sur la vie, il n'analysait pas sa position. A la différence d' un joueur qui dispose ses pions, il s'était engagé avec sa seule énergie, dans une rude partie contre des forces professionnelles et sociales qui l'eussent balayé d'un revers de la main. Seulement, plus fou encore que les autres fous, il se disait que devant le mystère d'une telle liaison, il mettait sa vie en jeu comme  on risque un bien sans importance – l'attitude était certes noble, pleine d'aveuglement et un peu ridicule. Il le savait, mais il vivait de tels moments d'abandon, de risque, d'heures volées et de passion, que lui demander de raisonner était inutile. Il aimait à la folie.

Dès l'entrée dans la salle de concert, son amie violoniste, qui était ravie de parler à Max de Rhodes en personne, lui avait servi de donna dello schermo, femme écran ou prétexte – comme il en existait dans la littérature dantesque – celle qui sert à détourner l'attention, tandis que la vraie femme aimée est ailleurs. Ainsi, il n'avait perdu, gardant son calme en apparence, aucune des phrases de présentations échangées avec l'artiste – il était attentif à son visage, le scrutait, l'interprétait de cent façons, participait au bavardage mondain comme qui serait opéré d'un bras sans calmants et compterait un à un les coups d'aiguille. Il soupesait chaque instant sans rien montrer. Il regardait cet homme surgi du passé de son amie, restait intrigué. Le souvenir enivrant et fou d'avoir vécu des élans infinis avec Dolly, des étreintes qui ne reviennent jamais dans une vie, lui faisait considérer cet homme avec des sentiments étranges – vraiment, pouvait-elle partager la vie de cet homme-là ? Une sorte de professeur d'université plutôt sérieux...– trop de questions lui montaient à la tête. Et puis son esprit fatigué lâcha prise. Va pour un Max de Rhode, deux, dix mille même ! se dit-il à la fin ; trop d'indices récents lui prouvaient mieux que tout que c'était lui qui était aimé, et il n'avait pas de raison d'en douter. 

Lorsque Caroline, la jolie violoniste, eut fini de commenter le concert avec les remarques techniques, les petites piques d'usage sur les tempi, la lenteur d'un passage de valse et autres aigreurs parisiennes, ils décidèrent de sortir vite et reprirent la voiture. La jeune femme roulait prudemment ; elle cherchait à obtenir un avis un peu cultivé sur le concert, mais Albertus resta très vague. Peut-être agacée, elle lui lança :  « Tu vois, de Rhodes, c'est le genre de pianiste dont on tombe folle amoureuse, ou alors il te laisse complètement indifférent, il n'y a pas de milieu . » Il y a peut-être un milieu pour un homme qui partage avec lui l'amour de sa vie, chuchota une voix intérieure … – il risqua comme seule réponse : « Peut-être... »  d'un ton détaché, et il continua à regarder défiler Paris dans la nuit.

à suivre, disent les feuilletons!  (caroline qui n'a pas bien compris son rôle, cherche à prolonger la promenade dans la nuit, mais...) -- des pages encore et encore par l'amateur des lacs italiens bercés par leur jolie vague qui étire sa soie sur leurs bords, les soirs  d'été -- tous droits ultra protégés par toutes les lois en vigueur et autres -- eric levergeois elevergois.com